Лирика, совершенно не обязательная к прочтению. Как и все здесь.Зима. Капельки талого снега на волосах. Черное шоссе, лежащее меж белых полей, абсолютно пустое – только наша машина уносится к горизонту. В машине мотивы блюза. Ударные отбивают ритм, отстукивают ритм пальцы на приборной панели. Streets Оf Love. Глинтвейн почти алый. Окрашивает пряностью монохромные вечера, окрашивает цветом и запахом. Потрескавшиеся губы, красные от вина. Сухие поцелуи, украденные с них. Зима.
Лето. Ромашки. Целая поляна земляники. Трава красит зеленью колени и пояс джинсов, в который вцепляются тонкие пальцы, те, что помнят звучание улиц любви. Шоссе такое же черное; вокруг – огни, вокруг – целая жизнь без единой души на сотни миль. Москва – Петербург. Семь сотен километров, но только одна ночь. Одна страница для сказки о потерянном времени. Мосты. Лето.
Это не моя жизнь. Я этого никогда не видел и не сжимал тонкие пальцы в своей руке. На любой дороге, по которой я шел, было слишком много людей. Я их не виню. Они продолжают искать. Их где-то ждет свой Вавилон. Он ждет и меня. Я продолжаю идти.Я даже хотел зачитать это - да, то, что выше - вслух так, как я сам вижу, слышу, чувствую. Но чем больше я перечитывал, тем меньше оно нравилось мне. Даже этот формат я где-то уже видел, много деталей разных картин, мыслей и творчества забытых людей. Где-то на периферии сознания я понимаю - то, что получилось у меня, одинаково хорошо и настолько же плохо. Не знаю, с чего я вообще это написал. Поэтому пусть просто останется здесь.
Бастер Кейси, не так ли? Даже сейчас.Сегодня великий день, на самом деле. Сегодня няшик впервые назвал меня другом, а не просто одногруппником. Сегодня я почувствовал весну. И снова начал получать удовольствие от музыки - сегодня, впервые за долгое-долгое время.
Обойдусь без тегов под этим постом. Сам не знаю, к чему оно все относится.